martes, 27 de marzo de 2012
Ráfagas de mujer
domingo, 25 de marzo de 2012
De vuelta a casa
Sobre todo si visto saco,
Si es que regreso más flaco
O si más bien, petacudo.
Salí de casa tiempo hace
Y anduve por otros rumbos,
Casi siempre dando tumbos
Y usando varios disfraces.
A la sombra de montañas
Y a la vera de mares y ríos
Supe mucho, ¡Padre mío!,
Del lance bueno o con mañas.
Según se mire cada caso,
Hubo todo en mis andanzas,
Hasta llegué a rascar mi panza
Y a dar peligrosos pasos.
Gracias a los muchos cocachos
Que me dedicó mi madre
Y a la severidad de mi padre,
No sufrí ningún empacho.
En andanzas inmaduras
Por kilómetros o millas
Ni me pelé las rodillas
Ni contraje mal sin cura.
Mas no fueron bendiciones
Los frutos de mis andanzas,
No lo diría ni en chanza,
Pues tuve feos resbalones.
¡Que mi buen santo me valga!
Rogaba yo al resbalar
Y era cosa de asombrar
Que solo caía de nalgas.
Nunca logré una fortuna
Y era tal mi desazón
Que hasta tomé decisión
De mudarme hasta la Luna.
Mas por ser de genio terco
Quedé no más en la Tierra
Con todo el mundo en guerra
Y cual piyo contra el cerco. (Sigue)
martes, 20 de marzo de 2012
Bolivianos oíd
impertérrita e inconfundible,
la voz de Avaroa nos llega;
es sonora y difundida, es el dombo cielo,
es tajante expresión de cívica entrega.
Es la misma que en Calama
humilló con viril respuesta al invasor,
se alzó inmortal y cruzó airosa
los dinteles de la gloria.
Es la que oyeron desde el Inti Orko
en Pisagua, Tarapacá y San Francisco;
la que volvió los Dioses del Combate
a los Colorados del Campo de la Alianza.
En el Acre y el Riosiñho
fue luz, fue guía, fue inspiración;
y en el infierno verde del Chaco,
alimentó a los héroes
del invencible Boquerón.
Bolivianos oíd. . .
es la voz del insigne Avaroa;
tiene horizonte marino
y sabe a esperanza de Océano;
es signo de vida y grandeza,
y es firme camino hasta el mar. . .
Hasta el mar que en dulce anhelo,
encrespa sus olas para abrazar a la Patria;
para ofrecerle su seno fecundo y salino;
para entregarle su derecho a existencia,
su sabor a cultura, su anhelado progreso.
Oíd también Naciones Unidas!
Escuchad de una vez, Estados Americanos!
La voz de Avaroa, es la VOZ DE BOLIVIA!
no clama venganza. EXIGE JUSTCIA!
no pide revancha. RECLAMA UN DERECHO!
RETORNO AL MAR. . . PRESO DE LA INJUSTICIA!
Bolivianos oíd!
impertérrita la voz de Avaroa,
en nosotros para siempre está!
nos dice siglo y medio de infamia? NUNCA!
“NO HAY DEUDA QUE NO SE PAGUE”. . .
“NI PLAZO QUE NO SE CUMPLA”!
Bolivianos oíd!
La voz de Avaroa el gigante
desde las costas del Pacífico exclama;
hasta cuando Bolivia amada,
vivirá sin el MAR que le ARREBATA-RON?. . .
HASTA CUANDO BOLIVIANOS!. . .
lunes, 19 de marzo de 2012
Mi tío
Cejijunto y mal hablado,
Pero su peor pecado
Era proclamarse ateo.
Yo que era un chico pío,
Cuando lo hube conocido,
Acepté entristecido
Que el sujeto era mi tío.
Cómo pudo haber sido,
Hasta ahora no lo sé,
Pero quiero darles fe
Que no fue mi preferido.
El mentado tío aquel,
-Ya no recuerdo su nombre-,
Iba a hacer de mí un hombre,
Un hombre igual que él
Y a fin de aquello lograr,
Sin dar oído a mis quejas,
Me conseguía cortejas
Y me hacía pelear.
Nunca di muy buena nota
En las lides de los sopapos,
Me daban pues, como a sapo
Y un ojo tenía en compota.
“Es hora, me dijo un día,
De buscarte una pelada,
A tu edad tenía yo atada
A la difunta tu tía”.
Y sin que excusa me valga
Me mandó de una patada
A buscar a la criada
Y a pellizcarle la nalga.
¡Por qué lo haría, Díos mío!
La criada se volvió
Y tal golpe me lanzó
Que me tumbó un par de chíos.
No fueron más sus avances
En su afán de hacerme hombre;
Es que yo oía su nombre
Y empezaba a hacerle lances.
sábado, 17 de marzo de 2012
Mujer
¡qué hartazgo de luna,
De sombra y silencio me había de dar!
¡Cómo, noche a noche, solo ambularía
Por los campos quietos y por frente el mar!
Si yo fuera hombre, ¡qué extraño, qué loco
Tenaz vagabundo que había de ser!
¡Amigo de todos los largos caminos
Que invitan a ir lejos para no volver!
Cuando así me acosan ansias andariegas
¡Qué pena tan honda me da ser mujer!
Juana Ibarbourou.
A un carpintero
Con un serrucho y un martillo
día a día trabajas sin cesar,
clava y clava, sin parar;
logrando algo nuevo crear.
La madera y el aserrín,
te vuelven un Merlín;
dando vida a tu imaginación
con alegría y emoción.
Lindos muebles, son tus obras
que adornan mi hogar;
obras finas de amor
resultan de tu creación.
Carpintero orureño
hombre humilde y sencillo
con toda tu labor
ayudas a un mundo mejor.
Al diario LA PATRIA
Por: Víctor Gutiérrez Pereira
(Extraído del libro relatos
y remembranzas)
Mi querido diario "LA PATRIA"
cuántas veces he querido dedicarte,
en mi sencillo estilo.
Decirte que eres la ventana
de mi silencio, por donde vuelan
firmes opiniones y versos locuaces.
porque eres la palestra
de la democracia y la libre expresión.
Defiendes derechos y reclamas justicia
para un pueblo y una Patria unida,
tú que surgiste con nobles letrados,
eres el testimonio de nuestra
cultura e historia.
Eres forjador de columnas,
límpida guía y tribuna incólume.
Faro luminoso del altiplano
y sus horizontes
de nuestra nación y el mundo.
Con tu venia te saludo
y te doy mi eterna gratitud
en el mes de tu aniversario…
martes, 13 de marzo de 2012
Mujeres de un nuevo siglo
Mujeres, mujeres, mujeres del Siglo XXI
proletarias, profesionales, mandatarias
vamos ganando espacio
con fuerza, tesón y dignidad
Mujeres, mujeres, mujeres de un nuevo siglo
inteligencia y pudor
caes y te levantas sin gritos, sin llanto, sin maldecir
a los incautos que te ponen zancadillas,
te empujan, te humillan
Mujeres, mujeres, mujeres del Siglo XXI
alza tu puño y grita
queremos paz, justicia y libertad
levanta tu mirada
quema y fulmina la desigualdad, la exclusión
somos mujeres valientes con coraje y libertad
FLORES
De: Raquel Córdova
Todo en la vida es flor: Las oraciones
de la Cristiana fe son azucenas;
lirios son las angustias y las penas
y claveles los rojos corazones.
Rosas son las fugaces ilusiones,
jazmín, el sueño de las niñas buenas,
y magnolias y dardos y verbenas
los deseos, las glorias y ambiciones.
La gratitud es pobre trinitaria
que las miradas de la gente esquiva,
el recuerdo, la humilde pasionaria.
La esperanza, la débil sensitiva;
y modesta, sencilla y solitaria,
la madre con su amor. ¡Es siempre viva!
domingo, 11 de marzo de 2012
Noche de Santa Cruz
Con la luna caminante
Tuviese implacable duelo
Y saliera esta triunfante,
Así la noche cruceña
Se viste de claridades;
es una moza que enseña
gloriosas intimidades.
En la noche una guitarra
Une la risa y la pena,
El bordoneo desgarra
la reja de mi morena
Me acerco a la reja y veo
Brillando sus ojos moros
Y proclamo sin desdoro
Que en el buen Jesús, creo.
Ladra un perro sin fortuna
Y el ladrido se hace coro
Y se eleva hasta la luna
En homenaje sonoro.
Una anciana que transita
Con el leve pie en la arena:
-¿De dónde venís mamita?
-De velar un alma en pena.
Y de nuevo la guitarra
Punteada con fervor,
El remate de una farra,
Lamento de un amador.
Cual si tuviera que ir
Adonde la estrella brilla,
Pretendo en vano subir
Un ebrio que trastabilla.
Noche bella entre las bellas,
De luciérnagas y luna,
Para embriagarse de estrellas
Contándolas una a una.
No había grandes jardines
Y de verdad daba pena,
Mas así, olía a jazmines
La noche tibia y serena .
viernes, 9 de marzo de 2012
Dulce obrera de marzo
Te tenían vedada la frescura del agua
La risa y el canto, no floreció en tu boca
Donde sólo el hambre, encontró su morada.
Tu esfuerzo allá en la fábrica,
Era igual al del hombre
Tus noches de vigilia junto al hijo enfermo
Eran –otras jornadas- sumadas a tu empeño.
Pero, eras mujer y eras obrera pobre
No importó tu trabajo, ni anotaron tu aporte
Junto al salario magro, se ensobró la injusticia
Como orgullosa dádiva que al entregarla, ofende.
Un naciente quejido, sacudió tu letargo,
Como un sollozo débil, entrecortado y tenue
Y puso en tu rostro, hasta entonces sumiso,
El rictus desafiante de toda tu rebeldía.
Y llegó el mes de marzo, en sucesión de días,
Con presagios de sombras, de dolor y de muerte
Tus gritos y reclamos resonaron tenaces
Y se encendió la hoguera, de tu cruel holocausto.
Eras la flor morada, antorcha inflamante,
Eras el débil grito, sofocado y vibrante,
Eras la inspiradora, pionera doliente
De un mañana con luces, de un futuro con gloria.
Dulce obrera de marzo, madre – mártir
Señora del escaso salario,
Has marcado la huella y germinó la siembra
Dulce obrera de marzo, está abierta la senda,
Y por ella, van marchando las mujeres del mundo.
Elsa Dorado de Revilla
jueves, 8 de marzo de 2012
Un Angel para cuidarte
Algunas personas se vuelven nuestros amigos y se quedan por siempre...
dejando maravillosas huellas en nuestros
corazones... y nunca pero nunca
seremos los mismos,
ya que hemos hecho un buen amigo.
Ayer es historia mañana es misterio
Hoy es un regalo Por eso es que se llama "presente"
Yo creo que esto es especial.....
vive y saborea cada momento...
esto no es un ensayo general...
martes, 6 de marzo de 2012
Una mujer fuerte...
Una mujer fuerte es una mujer que se sostiene de puntillas
y levanta unas pesas mientras intenta cantar Boris Godunov...
Una mujer fuerte es una mujer “manos a la obra”
limpiando el pozo negro de la historia.
Y mientras saca la porquería con la pala
habla de que no le importa llorar,
porque abre los conductos de los ojos...
Ni vomitar, porque estimula los músculos del estómago...
Y sigue dando paladas, con lágrimas en la nariz.
Una mujer fuerte es una mujer con una voz en la cabeza,
que le repite: “Te lo dije: eres fea, ere mala, eres tonta...
nadie más te va a querer nunca”.
“¿Por qué no eres femenina,
por qué no eres suave y discreta...
por qué no estás muerta...?”.
Una mujer fuerte es una mujer empeñada en hacer
algo que los demás están empeñados en que no se haga.
Está empujando la tapa de plomo de un ataúd desde adentro.
Está intentando levantar con la cabeza la tapa de una alcantarilla.
Está intentando romper una pared de acero a cabezazos...
Le duele la cabeza.
La gente que espera a que haga el agujero,
le dice:“date prisa...¡eres tan fuerte...!”
Una mujer fuerte es una mujer que sangra por dentro.
Una mujer fuerte es una mujer que se hace a sí misma.
Fuerte cada mañana mientras se le sueltan los dientes
y la espalda la destroza.
“Cada niño, un diente...”, solían decir antes.
Y ahora “por cada batalla... una cicatriz”.
Una mujer fuerte es una masa de cicatrices
que duelen cuando llueve.
Y de heridas que sangran cuando se las golpea.
Y de recuerdos que se levantan por la noche
y recorren la casa de un lado a otro, calzando botas...
Una mujer fuerte es una mujer que ansía el amor
como si fuera oxígeno, para no ahogarse...
Una mujer fuerte es una mujer que ama con fuerza
y llora con fuerza...
Y se aterra con fuerza y tiene necesidades fuertes...
Una mujer fuerte es fuerte en palabras, en actos,
en conexión, en sentimientos...
No es fuerte como la piedra
sino como la loba amamantando a sus cachorros.
La fuerza no está en ella,
pero la representa como el viento llena una vela.
Lo que la conforta es que los demás la amen,
tanto por su fuerza como por la debilidad de la que ésta emana,
como el relámpago de la nube.
El relámpago deslumbra, llueve, las nubes se dispersan
Sólo permanece el agua de la conexión, fluyendo con nosotras.
Fuerte es lo que nos hacemos unas a otras.
Hasta que no seamos fuertes juntas
una mujer fuerte es una mujer fuertemente asustada...
lunes, 5 de marzo de 2012
Enmantonadas
con las imágenes santas,
de las que tenemos tantas,
de las que hay a montones.
Me dijo así mi compadre
el que del campo se vino
cuando lo dejó el destino
sin perrito que le ladre.
-Les echo largas miradas,
las observo mucho y bien
cual vaca que mira al tren,
a las mil enmantonadas
que con el rosario en mano
desgranan viejas plegarias
por las almas solitarias
y los herejes humanos.
-Me cuesta dejar la hamaca
por seguir las procesiones,
pero todo se compone
cuando empiezo a oler la albahaca
con el incienso mezclada;
así mi compadre hablaba
y en seguida suspiraba
por las mil enmantonadas.
Afirmaba hecho el serio
que ofrecían bajo el rebozo
algún exquisito gozo
con su toque de misterio.
-No me pierdo procesiones,
con énfasis alardeaba,
y las sigo, aseguraba,
clavando bien los talones.
¿De rezar?, no rezo mucho,
o más bien no rezo nada,
yo busco enmantonadas
y de lejos prendo un pucho.
Y con la trompa humeando
muy espesas bocanadas
vuelvo a ver enmantonadas
al marcharme suspirando.
jueves, 1 de marzo de 2012
La niña de plata
que en mi vida me he visto en tanto aprieto;
catorce versos dicen que es soneto,
burla burlando van los tres delante.
Yo pensé que no hallara consonante,
y estoy a la mitad de otro cuarteto,
mas si me veo en el primer terceto
no hay cosa en los cuartetos que me espante.
Por el primer terceto voy entrando
y parece que entré con pie derecho,
pues fin con este verso le voy dando.
Ya estoy en el segundo y aun sospecho
que voy los trece versos acabando;
contad si son catorce y está hecho.
(Lope de Vega).
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