viernes, 31 de mayo de 2013

TE ROBASTE MI CORAZÓN



Franz Magín Moya Choque


Me robaste una sonrisa al mirarte,
Y Cuando por vez primera me hablaste
te robaste mí corazón;
Desde que estoy a tu lado
la luna brilla como el sol

Mis pensamientos se vuelven palabras
y puedo expresarte mi amor
Me diste un beso en los labios
y llevaste a mis noches la luz.


Estás sentada bajo la luna
mientras mis manos acarician tu piel
siento que hoy mi vida tiene un sentido,
sólo a tu lado me siento feliz.


Aquel vacío de mi corazón
Se fue como el río hacia el mar,
Ahora estoy compartiendo contigo
Una nueva vida y una inmensa pasión.

jueves, 30 de mayo de 2013

CARTA PARA MI “MAMA” MARÍA



DESDE

Madre,
desde esa madrugada
de asombros
y de ternuras,
he ornamentado
la vida
con el pincel
de caricias,
que me donaste,
¡tan pródiga!

Madre,
desde ese medio día
de escudos
y de batallas,
de aceros
y de fraguas,
de mil torres
albarranas,
he ornamentado
la vida,
con el pincel de granito
que tú
dotaste
a mi sino.

Madre,
desde esa media tarde
de trova
y filosofía,
de libros
y de neuronas,
he investido
la vida
con el pincel
de la esfinge
que donaste
a mis pirámides.

Madre,
desde el ocaso
de hinojos,
del Grial y la Santa Cruz,
¡del ungir
los mil senderos
con parábolas pletóricas!
donadas
a mi cayado
por tu sayal consagrado,
voy dibujando
la vida
con el pincel
trashumante,
que de dársena
a algún estuario,
de mesones
a hospedajes,
trata de arribar
-poseído-

al nirvana
de tus dones,
para,
-el niño asaz sediento-
¡reposar
en tu regazo!

Ginebra, otoño de 2011
EDMUNDO TORREJÓN JURADO

miércoles, 29 de mayo de 2013

Mi corteja

En mi memoria no deja
Aun de tener vigencia,
-¡vaya qué santa paciencia!-
la imagen de mi corteja.

Era del barrio San Pancho
Y algo tenía de bonita,
Lo mejor, tal vez, su carita
Que era notable en su gancho.

Aunque dicho sea de paso,
De su cuerpito, otras partes,
Concebidas con gran arte,
No abrumaban por retrasos.

Estoy viejo y en mi seso
Creo aún hasta ahurita
Que nació con una boquita
Para dar muy dulces besos.

No me consta, desde luego,
Si eran cortos o eran largos,
Pero apuesto que nunca amargos,
Y en vez de helados, con fuego.

La chica de allá San Pancho
Ya estaba en sus años doce
Y al menos con ella un roce
Pretendíase con rico gancho.

Querían los cunumis todos,
Por lo menos esto recuerdo
Con la tozudez del lerdo,
Que nos soplase de buenos modos

Una brisilla perfumada,
Para con buena gimnasia
Conquistar la dulce gracia
De ser el par de una hada…

Mas yo era un mala pata
-llegué a pensar ese día
en que quise con porfía
dar a la chica en la mata,

Mi intrepidez fue un fiasco
Pues la muchacha en cuestión
Me sacudió un patadón
Al rechazarme con asco.

martes, 28 de mayo de 2013

A MI MADRE QUERIDA



Franz Magín Moya Choque
Mamita linda! Eres la luz de mí existir
Y ahora me duele verte sufrir
Tu enfermedad, tus dolores, me hacen querer vivir
Para pedirle a Dios vuelvas de nuevo a sonreír.

Día y noche no puedes dormir
Pero no te doblas ante ese penar
Porque no es tu bienestar el que te lleva a luchar,
Sólo quieres por los tuyos al dolor ganar

Es tanta la angustia que a veces te quieres rendir
Y aunque nada sana, ni calma tu sentir
Buscas con paciencia a tu cuerpo engañar
Y el pan de cada día sales a buscar

Esas tus luchas y tu infinito amor
Me harán cuidarte siempre con cariño y valor
No voy a perderte y a tu lado voy a caminar
Buscando el remedio que cure tu mal
Para lograr contigo un lejano final

Te miro y siento tu dolor
Se entristece mi alma y mi corazón
Son grandes tus pesares pero más grande es tu amor
Que hacen de tu vida una lucha con pasión

Cuando estoy a tu lado
Sólo quiero que sientas mi amor,
Devolver tus ganas de vivir
Y los dos juntos volver a reír.

El amor

Por Tania Sáenz

El amor es el dulce y hondo

chillido de las aves,

la sonrisa de las flores,

la angustia y dolor profundo.

Es la paz del alma;

el lucir del sol en el infinito,

el caer de una rama,

el cantar del grillo hacia el viento.

Es la mano amiga que acaricia,

la fiel sonrisa que trae armonía,

la dulce mirada de alegría,

los ojos adivinos de un nuevo día.

Es el tierno hablar,

el sueño profundo,

el pasear del vagabundo,

el sonreír y el cantar

en un amor sin mundo.

Es el sentir del corazón

el caminar lento del mundo

el tener una ilusión,

y el cariño más profundo.

Así como el gallo canta

más trina el canario

y de alegría un niño salta,

es el amor solitario.

Las notas de melancolía

el amor mata en una boca,

más convierten en melodía

las tristezas que sofoca.

Amor multicolor de una mariposa

amor que brota de una rosa,

amor natural del viento,

amor que no deja decir

lo que por ti siento.

domingo, 26 de mayo de 2013

Prosa de la calavera

José Emilio Pacheco


Como Ulises me llamo Nadie. Como el demonio de los Evangelios mi nombre es Legión.

Soy tú porque eres yo. O serás porque fui. Tú y yo. Nosotros dos. Vosotros, los otros, los innumerables ustedes que se resuelven en mí.



Omnipresente como en Tenochtitlán, donde mi imagen recordaba a todos y a toda hora la conciencia del fin. El fin de cada azteca y la cultura azteca.



Después fui, al punto de convertirme en lugar común, símbolo de la sabiduría. Porque lo más sabio es también lo más obvio.

Como nadie quiere verlo de frente nunca estará de sobra repetirlo:

No somos ciudadanos de este mundo sino pasajeros en tránsito por la tierra prodigiosa e intolerable.

Si la carne es hierba y nace para ser cortada, soy a tu cuerpo lo que el árbol a la pradera; no invulnerable, tampoco perdurable; sí material más empecinado o resistente.

Cuando tú y todos los nacidos en el hueco del tiempo que te fue dado en préstamo acaben de representar su papel en este drama, esa farsa, esta trágica bufa comedia, yo permaneceré por largos años: descarnada desencarnada.

Serena mueca, secreto rostro que te niegas a ver (arráncate la máscara: en mí hallarás tu verdadera cara), aunque lo sabes íntimo y tuyo y siempre va contigo.

Y lleva adentro, en fugaces células que a cada instante mueren por millones, todo lo que eres: tu pensamiento, tu memoria, tus palabras, tus ambiciones, tus deseos, tus miedos, tus miradas que a golpes de luz erigen la apariencia del mundo, tu alejamiento o entendimiento de lo que irrealmente llamamos realidad.

Lo que te eleva por encima de tus olvidados semejantes, los animales, y lo que te sitúa por debajo de ellos: la señal de Caín, el odio a tu especie, tu capacidad bicéfala de hacer y destruir, hormiga y carcoma.

En vez de temerme o ridiculizarme por obra de tu miedo deberías estarme agradecido. Sin mí qué cárcel sería la vida en la tierra. Qué tormento si nada cambiara ni envejeciera. Y durante siglos y siglos de desesperación sin salida la misma gente diera vueltas y vueltas a la misma noria.

Gracias a mí todo es inexpresablemente valioso porque todo es efímero y jamás se repite.

Único es cada instante y cada rostro que en ese instante aflora por el camino vertiginoso que lo conduce hacia mí.

Porque voy con ustedes a todas partes.

Siempre con él, con ella, contigo, esperando sin protestar, esperando.

De los ejércitos de mis semejantes se ha forjado la historia.

De la pulverización de mis añicos está amasada la tierra.

Reino en el pudridero y en el osario, en el campo de batalla y en los nichos en que (por breve tiempo) se venera a las víctimas de los que ridículamente llaman la gloria.

Y no es sino la maligna voluntad de negarme, el afán estúpido de creer que hay escape y por medio de actos y obras alguien puede vencerme.

Actos y obras llevan también su sentencia de muerte, su calavera invisible; único precio de haber sido.

Contigo, hermana mía, hermano mío, me formé de tu sustancia en el vientre materno. Volverás a la oscura tierra y yo, que en cierta forma soy tu hija, heredaré tu nada y tu nombre.

Seré tus restos, tus despojos, tus residuos, tus sobras: el testimonio de que por haber vivido estás muerto.

Así, quién lo diría, yo –máscara de la muerte– soy la más profunda entre tus señales de vida, tu huella final, tu última ofrenda de basura al planeta que ya no cabe en sí mismo de tantos muertos.

Si bien sólo perduraré por breve tiempo, de todos modos muy superior al que te concedieron.

A menos que me aniquiles con tu carroña, aceleres por medios técnicos o por lo imprevisible el proceso que tarde o temprano conduce a nuestra última patria; la ceniza de que tú y yo estamos hechos.

Y al hacerme desaparecer junto contigo me prives de la última voluptuosidad: sentirme superior a los gusanos que nacen de tu cuerpo a fin de terminar con tu cuerpo (y apenas me rozan con sus viscosidades).

Después de todo me siento afín a ellos porque también soy innombrable.

Pero mientras la carne me disfraza y las células interiores me electrifican soy (al menos para ti; cada una/cada uno) el ombligo del mundo, el centro del universo.

Toda belleza y toda inteligencia descansan en mí –y me repudias. Me ves como señal del miedo a los muertos que se resisten a estar muertos, o a la muerte llana y simple: tu muerte.

Porque sólo puedo salir a flote con tu naufragio. Sólo cuando has tocado fondo aparezco.

Pero a cierta edad me insinúo en los surcos que me dibujan, en los cabellos que comparten mi gastada blancura.

Yo, en tu verdadera cara, tu apariencia última, tu rostro final que te hace Nadie y te vuelve Legión, hoy te ofrezco un espejo y te digo:

Contémplate.

El mar sigue adelante

Entre tanto guijarro de la orilla

no sabe el mar

en dónde deshacerse



¿Cuándo terminará su infernidad

que lo ciñe

a la tierra enemiga

como instrumento de tortura

y no lo deja agonizar

no le otorga un minuto de reposo?



Tigre entre la olarasca

de su absoluta impermanencia

Las vueltas

jamás serán iguales

La prisión

es siempre idéntica a sí misma



Y cada ola quisiera ser la última

quedarse congelada

en la boca de sal y arena

que mudamente

le está diciendo siempre:

Adelante



Aceleración de la historia

Escribo unas palabras

y al minuto

ya dicen otra cosa

significan

una intención distinta

son ya dóciles

al Carbono 14

criptogramas

de un pueblo remotísimo

que busca

la escritura en tinieblas.

sábado, 25 de mayo de 2013

Si tienes una madre todavía

Por N. NEUMAN

Si tienes una madre todavía

da gracias al Señor que te ama tanto,

que no todo mortal cantar podría

dicha tan grande ni placer tan santo.

Si tienes una madre sé tan bueno

que ha de cuidar tu amor su faz preciosa;

pues la que un día te llevó en su seno

siguió sufriendo y se creyó dichosa.

Veló de noche y trabajó de día,

leves las horas de su afán pasaban;

un cantar de sus labios te dormía

y al despertar, sus labios te besaban.

Enfermo y triste te salvó su anhelo,

que sólo el llanto por “su bien querido”,

milagros supo arrebatar al cielo

cuando ya el mundo te creía perdido.

Ella puso en tu boca la dulzura

de la oración primera balbucida,

y plegando sus labios con ternura

te enseñaba la ciencia de la vida.

Si acaso sigues por la senda aquella

que va segura a tu feliz destino,

herencia santa de la madre es ella,

tu madre sola te enseñó el camino.

viernes, 24 de mayo de 2013

MITAYO

Viviana Garrón (VICUÑA)

Bailas mi moreno

Mi moreno amado

Simulando el cansancio

De aquel pobre esclavo.

Triste homenaje al caído

De lengua salida

Y boca sin saliva

Pobre negro abatido.

Con tus guantes elegantes

Igual que el capataz traicionero

Sangrando las pobres espaldas

De este esclavo cenicero.

Pobre negro aceituna

Cuanto habrá sufrido

Por el capataz desgraciado

Soberbio y desclasado.

Conduce su tropa con látigo duro

Que ya no se salva

El raquítico obscuro.

Mitayo transfigurado

Oh… mi moreno amado

Por el estas danzando

Por ese que fue hacia su calvario.

Tanto traqueteo

Al compás de sus cadenas

Te arrancaron de la jungla

Hacia altas tierras gélidas.

Baila por el mi moreno

Por ese negrito descalzo

Que retumbe tu alegría

Para que el sienta y reviva.

Que tomen el vino

El vino sagrado

Por esos mitayos

Del sumaj Orcko sangrando.

Que baile la china

Que baile un achachi

Pisando la uva

Y retumbe en la cima.

Mi moreno amante

Baila, baila te lo ruego

Por esos pies con grilletes

Porque yo ya no puedo.

jueves, 23 de mayo de 2013

El peluquero

Cojeaba de un pie,
creo el izquierdo,
pero no era nada lerdo
según les contaré.

Su oficio, peluquero,
igual que el padre y el abuelo;
“¡yo le he tomado el pelo
al mundo entero!”,

Decía en voz baja
a quien oír quisiera
y chasqueaba las tijeras
o el aire cortaba con navaja.

“Fue mi creación,
-afirmó haciendo alarde
en una bochornosa tarde-,
el corte a la garçon,

También el Firpo o el cepillo,
el cola de pato
que no se usa hace rato
y el flequillo.”

No era casado
pero tenía tendal de hijos
y vivía de fijo,
en calidad de amancebado

Con una patuleca
que además de ahombrada
era fea como una patada
y para colmo chueca.

La patuleca,
en el diario vivir,
lo celaba a morir
con una chuchumeca.

Un día sorprendió
al pillo peluquero
con la chuchumeca en cueros,
y sin pensarlo le brincó.

“¡Momento!, gritó acesando,
¡no es lo que creés!,
¿o acaso es que no ves
que la estoy peinando?”

Ceremonia final son mis ojos cuando descubren catedrales

Ceremonia final son mis ojos

cuando descubren catedrales

comienzo del mundo

cuando el sueño trae el idioma de los pájaros.

Más allá del monte resplandecen las ciudades de Dios

pero en mi destierro

adivino el hilo seguro de la redención.

La violencia del destino me vuelve sordo a otra fe

que no sea la de la inmóvil transfiguración de tu sombra.

A veces vuelvo a la tierra a veces me convierto en buey

sin una ofensa

asumo la infinita sed en la llanura desierta.

Conseguida por la nunca citada estrella suda mi frente

transpira y se define apoyada en la fresca flor del diablo.

Recuerdo tus trenzas

y la Cruz del Sur quizás el breve viento

tus ojos llegados del inconsolable lago de las oraciones

incorporándome aún descubro

otras leyendas en tu cuerpo joven

cierro los ojos

para no sospechar en ti la maga en penumbras.


Jesús Urzagasti

miércoles, 22 de mayo de 2013

Ojos dormidos en la indómita provincia de mi alma

Ojos dormidos en la indómita provincia de mi alma

vieja ternura de la Tierra reconocida por una canción

piel dominada por el asombro de saberse viva

y compañera

de la injusta congoja que viaja desnuda en mi voz.

Quieres emerger mojada por esta mirada cautiva

mientras mi sombra se encamina hacia mejores climas

y por acompañarte despierta a los ángeles remotos.

No dejes huella del milagro si abandonas tu corazón

a la más pura pérdida humana silbido del amor.

Soñada has sido en la tierra encendida por los árboles

presentida en los bosques nacidos de la luna.

martes, 21 de mayo de 2013

Agricultor he nacido para tu pecho de mujer

Agricultor he nacido para tu pecho de mujer

piel morena y voz pulida por el silencioso monte

por mi figura respiran los tupidos bosques de la luna

y en mi mirada emerge muerta la ternura del alma.

Alma tienen estos montes que me acunaron

bondad de raíz humedecida por la música del viento.

Viento ha sido mi alma agarrada a la fe que resucita

qué más da retornar a la luz sedienta

si de pura sed puedo convertirme en agua.

Jesús Urzagasti

lunes, 20 de mayo de 2013

Si el hacha es peligrosa para el árbol

Jesús Urzagasti

Si el hacha es peligrosa para el árbol

no lo es para el pájaro viajero

Ambos merecen respeto.

¿Por qué habría de salvarse el que vuela

y no el que está en la Tierra prisionero?

domingo, 19 de mayo de 2013

Puse fuego a los pies del demonio que me cerraba el paso

Jesús Urzagasti
Puse fuego a los pies del demonio

que me cerraba el paso.

Los cañaverales se curvan

ante la carrera del viento enfurecido

así se movilizan mis recuerdos

y buscan tus senos desnudos en la lluvia

pero ya mi cuerpo está en aquella tumba

que forjaste con el aroma sacro

sólo el fuego me mantiene de pie

y me convierte en el guardián eterno.

Maldito para siempre desde el comienzo

hasta el fin para verte nacer

y nunca jamás morir belleza

que caminas cautivada por la juventud.

Hoy sueño bajo un árbol furioso

por mi presencia hoy te sueño

me dejo llevar por selvas

y ríos mi curiosa sangre descubre paisajes

donde me extraviaré definitivamente

sin poder seducir a la muerte.

Es tu cuerpo el que ahora viene

de los remotos orígenes con su aroma

me hundo en tu cuerpo

encuentro el misterio y pierdo la memoria.

[Si el hacha es peligrosa para el árbol]



Si el hacha es peligrosa para el árbol

no lo es para el pájaro viajero

Ambos merecen respeto.

¿Por qué habría de salvarse el que vuela

y no el que está en la Tierra prisionero?

sábado, 18 de mayo de 2013

Jeroglífico

El lenguaje de los muros.O una última palabra:cortadade lo visible.Uno de Mayo. La metamorfosisdel juicio salomónicoen piedra. La justasentencia del sendero pronunciado,desliada en el remolinode semillasy recuerdos del polen. Noemerjas, Edén. Quédateen las bocas de los perdidosque te sueñan.Sobre trueno y abrojos: el aire clandestinoarmaa la aliaga del rayo y al silenciode cada cieloen barbecho. Hebreo de sangre. O lo quetraduceel cambio de mi cuerpoa imagen de la tierra.Este cuchilloque tiendo contra tu garganta.

viernes, 17 de mayo de 2013

Noches blancas

Paul Auster
adie aquí,y el cuerpo dice: cuanto se digano debe ser dicho. Pero nadiees un cuerpo igualmente,y lo que el cuerpo dicenadie lo oyesino tú.Nevada y noche. La repeticiónde un asesinatoentre los árboles. La plumase mueve por la tierra: ya no sabequé va a ocurrir, y la mano que la sostieneha desaparecido.Escribe, sin embargo.Escribe: en el principio,entre los árboles, un cuerpovino caminandodesde la noche. Escribe:la blancura del cuerpoes del color de la tierra. Es tierra,y la tierra escribe: todoes del color del silencio.Ya no estoy aquí. Nunca he dicholo que tú dicesque he dicho. Y, sin embargo,el cuerpo es un lugardonde nada muere. Y cada noche,desde el silencio de los árboles,sabes que mi vozviene caminando hacia ti. Pulso

Esto que retrocedese acercará a nosotrosal otro lado del día.Otoño: una sola hojacomida por la luz: y el verdemirar del verde sobre nosotros.Allí donde la tierra no se para,allí también nosotros seremos esa luz,incluso mientras la luz muereen la silueta de una hoja.Mirada boquiabiertaen el hambre del día.Donde no hemos estadoestaremos. Un árbolarraigará en nosotroshasta erguirse en la luzde nuestras bocas.El día se pondrá en pie ante nosotros.El día nos seguiráhasta el día

jueves, 16 de mayo de 2013

Más de los vecinos II

Morocudo, si tres veces, y asaz enteco,
Y aunque algo crecía, pero a lo ancho,
Por culpa del rico y abundante rancho,
asimismo me trocaba en pobre patuleco.

Mi imagen ciertamente ridícula era,
Vista de frente y la misma cosa de atrás,
Parientes y vecinos pensaban que un antifaz
Poco hubiese hecho, incluso como calavera.

En fin, tan herética era mi facha,
Que aludiendo a mi anómala feúra,
Moros y cristianos opinaban “no tiene cura”,
A enterrarlo entonces bien hondo y en su cacha.

Visto a través de un lustroso cono,
Centenares de personas en juicio decían
Que contados sujetos como èste traían
Similitudes lapidarias con las del mono.

Mas al sujeto de esta triste historia
Lo que de él se dijera a grito pelado,
Le caía asaz de grande y destemplado,
Contra la diatriba él nadaba en la gloria.

Fragmento del frío

Porque nos volvemos ciegosen el día que expira con nosotros,y porque hemos visto a nuestro alientonublarel espejo del aire,el ojo del aire no ha de abrirsea nada salvo a la palabraa lo que renunciamos: el inviernohabrá sido un lugarde madurez.Nosotros, convertidos en los muertosde otra vida que la nuestra.

Paul Auster

miércoles, 15 de mayo de 2013

Soneto 116

(de Shakespeare)

Si las almas sinceras quieren unir su suerte,

No admito que se impida su matrimonio fiel.

No es amor el que muda cuando mudanza advierte

O se inclina a alejarse cuando se aleja de él.

Es signo inconmovible, tan fuerte que no cede

Ante las tempestades; astro cuyo fulgor

Guía a los navegantes y, aunque medirse puede

Con precisión su altura, se ignora su valor.

El amor no es juguete del tiempo, aunque las rosas

De labios y mejillas la hoz venga a segar.

Al amor no lo alteran las horas presurosas:

Resiste hasta que llega la sentencia fatal.

Y si se me probara que estoy en un error,

Nunca escribí yo nada, ni sintió nadie amor.

Traducido del inglés por Nicolás Matienzo.

martes, 14 de mayo de 2013

Dicha que se fue

Por Edmundo Montagne

De dónde me llegas, recuerdo;

de dónde y a qué?

Sus horas, mis horas

rodaron a un tiempo y el tiempo se fue.

En playa profundas

supimos gustar el amor.

Hoy llegan las olas y cantan y mueren

y aquéllas, oh vida no son.

Cantaban entonces muriendo de dicha.

La dicha era nuestra, las olas jamás.

El ir de la vida las cambia rodando. . .

Rodando en lo eterno del mar.

¿De dónde me llega el recuerdo?

¡Oh, tu lo alimentas, mujer!

Escuchas acaso marinos rumores

y piensas: amor, amor es.

Amor de otras vidas, placer de otras almas. . .

Es eso tan sólo. Mas tu, como yo,

escuchas el eco

que el corazón,

y sólo un momento, tan sólo un momento

un lento sollozo despierta al amor.

miércoles, 8 de mayo de 2013

Más de los vecinos

Anchos o estrechos los caminos
Que tuve en mi vida que andar,
Aunque quiera no puedo olvidar
Los que seguí en pos de mi destino.

Pocos fueron rectos, muchos torcidos,
Arenosos los más y largos como novenas
Que hacían más pesada mi santa pena
Y protestar por mi suerte de malparido.

Quejoso me desplazaba de sur a norte
Y en mi cabeza jugueteaba enloquecida
La imagen mía culminando mi perra vida
Con medalla de cuero por mi aporte

De tremendos callos y grandes juanetes
Que me arrancaban lastimeros quejidos
Que más parecían perrunos ladridos
Que el vulgo bautiza como la gran siete.

Se me hizo en la garganta un ciego nudo
Cuando cuenta me di que en vez de jaleos
Para premiarme por todos mis meneos,
Me estaba volviendo in extremis morocudo
(continuará)

martes, 7 de mayo de 2013

Cantos de amor

por Pedro HerrerosALELUYA DE AMOR

CUANDO a mí llegó el amor

envuelto en celeste gracia

Dios hizo un milagro nuevo

y en mi noche se hizo el alba.

Me trajo el cielo en sus ojos

y la dicha en su palabra

y en sus labios la dulzura

que ha tanto tiempo esperaba.

Por eso por este amor,

en la torre de mi alma

toca un carillón a gloria

con sus alegres campanas.

Sonad campanas de oro.

Sonad campanas de plata.

Sonad que se están queriendo

un poeta y una santa.

LAS SENDAS INÚTILES

De nada me sirves, senda,

si no me llevas a Ella.

Yo te envidio, ¡oh! pajarillo,

que vives ebrio de fiesta,

porque tienes el amor

de tu feliz compañera.

No cantarías así

si, como yo, padecieras

esta enfermedad extraña

que me produce el no verla.

Por eso voy a cantar

–pues quiero que Ella lo sepa–

la copla que el corazón

compuso entre pena y pena:

“Caminos tiene los cielos.

Caminos tiene la tierra.

Pero de nada me sirven si no me llevan a Ella”.

viernes, 3 de mayo de 2013

Humorada de las tres imágenes

Pedro Herreros

Yo soy un pájaro viejo

Que tuvo su buena voz.

Y ahora vive del eco

De las cosas que cantó.

Yo soy una pobre fuente

Secada por dejadez.

Y ahora en vez de manar

Apenas si tiene sed.

Yo, en fin, soy un árbol muerto

Que espera a que el leñador

Lo tale y después lo venda.

¡Lo venda al mejor postor!

miércoles, 1 de mayo de 2013

Poeta y periodista

Se instaló en la otra cuadra,
la más cercana a Los Pozos
a donde un perro rabioso
siempre a la luna ladra.

Pelo entrecano y de poeta,
a sus tantos conocidos
de mil caminos perdidos,
alcanzaba a su tarjeta

en que se leía de lejos:
“abogado y periodista
de diarios y de revistas,
consejero sin consejo.

Sacaba a la calle quieta
su silla desvencijada
y adoptaba la parada
convincente del poeta.

Suspiraba estremecido
poniendo en blanco los ojos
y conforme a sus antojos
dejaba escapara bufidos

al paso de alguna moza,
a la que decía al tiro,
siempre en medio de suspiros:
“¡Mi dulce reina, mi diosa!”

Para jurarle después,
tras una venia ensayada,
que con solo una mirada
rendido caería a sus pies.


Hasta el jopo endeudado,
empezó a andar a lances;
entonces tuvo un percance
de todos muy comentado:

Su deuda en la pulpería
llegaba ya a las nubes
y seguía sube y sube,
le dijo el pulpero un día:

“¡O me paga periodista,
o le apretó el cogote!...”
salió el poeta al trote,
se perdió hasta hoy de vista