El pintor

Tweet A la vuelta en un cuartucho
vivía el pintor,
inquieto como un picaflor
y paliducho.

Por un real,
la carátula del cuaderno,
que era un paisaje de invierno
o uno primaveral,

Nos pintaba;
siempre ceremonioso
en su arte hallaba gozo
y se notaba.

La paciencia
nunca jamás perdió
y eso que motivo no faltó,
¡si lo sabré a conciencia!

“¡Pínteme un mono
o una gallina clueca
o una cholita bailando cueca!”,
le pedían en todo tono.

¿A su abuela,
-le preguntaron una vez
con fingida candidez-,
nunca la pintó a la acuarela?”

En un lienzo
pintó a una dama,
su obra para lograr la fama,
según decía tenso.

De un pote
salió la pintura
con que a la dama de la gloria futura
le pintaron los bigotes.

Y de dos pinceladas locas,
a esa dama de su inspiración,
le pintaron de sopetón
un pucho en la boca.

Tampoco perdió
la paciencia,
pero sé, y a conciencia,
que esa vez lloró.